Enzo vom Heidersiefen

Mäuserich, Du hast mein Leben so reich und bunt gemacht!
Du hast viel zu viel Verantwortung getragen. Als ich jeden Tag ums Überleben gekämpft habe, warst Du da und hast mich mit Deiner Liebe am Leben gehalten. Wie oft habe ich nur um Deinetwillen weitergemacht? Niemand kann erahnen, wie dankbar ich Dir bin.

Weißt Du noch, wie winzig Du warst, als wir uns kennengelernt haben? Ich weiß es noch. Du warst die Nummer 16 im Wurf, das letzte wunderbare Baby, dem Deine Mama Giany das Leben geschenkt hat. Zuerst wolltest Du nicht atmen, aber Ulrike hat nicht aufgegeben, bis Du Dich entschieden hattest zu leben. Zwei Wochen später kam ich zu Dir und Deinen Geschwistern. Ihr seid solche Schreihälse gewesen! Jeden Montag und Mittwoch habe ich Euch besucht und war jedes Mal so erstaunt über Eure blitzartige Entwicklung und Euer explosives Wachstum. Ich war betört und total verknallt in Euch alle.

Als Du 5 Wochen alt warst, haben wir uns füreinander entschieden und ich gab Dir Deinen Namen. Enzo. Nicht nach Enzo Ferrari, sondern nach der Rolle von Jean Reno in "Im Rausch der Tiefe", dem Film, der meine Sehnsucht nach dem Tauchen so liebevoll einfängt. Ich habe immer gesagt, Du seist mit Birkenstocks an den Pfoten zur Welt gekommen, Du hattest schon als Baby die Ausstrahlung eines Sozialarbeiters. Du warst ein Draufgänger, Du warst zugewandt, freundlich und fröhlich. Du warst ruhig und zärtlich. Wie Du mit Deinen Geschwistern gespielt und gekuschelt hast! Wie Du von Deiner Mama, Deinen Tanten und Deiner Oma Bonny erzogen wurdest und gelernt hast, Du neugieriger Naseweis!

Dann kamst Du mit 11 Wochen zu uns nach Hause. 12,8 kg Welpe. Als erstes hast Du Deine Schwarznase auf den Couchtisch gelegt. Du hast innerhalb weniger Tage Freunde fürs Leben gefunden, denen Du immer wieder voll unübersehbarer Freude begegnet bist. Hunde und Menschen. So viele waren von Dir begeistert! Im "Fressnapf" hat die Belegschaft ein Poster für Dich aufgehängt, weißt Du noch? Ach Gott, ich war so stolz auf Dich!
Mit 10 Monaten hast Du Dich zum ersten Mal auf die Couch gesetzt. Dein Gesichtsausdruck sagte: "Käffchen?" Kurz danach kamen Dein erster Schnee und Dein erster Blick über die 1,60 m hohe Mauer. Dein Leben lang hast Du immer wieder Leute erschreckt und zum Lachen gebracht, wenn Dein riesiger Kopf plötzlich dort erschien.
Beim Spaziergang riefen alle Kinder, denen wir begegnet sind, nach Dir und Du hast Dich geduldig kraulen, umarmen und knuffen lassen. Wer wollte, bekam eine Deiner riesigen Pfoten oder einen dicken Kuss - die meisten davon hast Du mir geschenkt.

Du warst ein begnadeter Schnorrer - niemand konnte Deinem patentierten "Plan International"-Blick widerstehen. Du hast alles gefuttert. Alles. Du hast im Sommer Wildkirschen und Pflaumen gesammelt (die Kerne fand ich am nächsten Tag im Garten, manchmal waren es wirklich nur Berge von Kernen, sonst nichts), Du hast Dir Brombeeren gepflückt und gezielt Bärenklau und Beinwell gezupft. Die roten Pfirsiche vom Baum um die Ecke hast Du geliebt und ein Stück weiter stand "Dein" Apfelbaum, dessen Fallobst Du so oft genossen hast. Für Bananen hättest Du gekämpft wie ein Löwe. Spinateis hat Dich glücklich gemacht und Salatgurken hast Du genauso gierig gefressen wie saure Gurken. Sogar rote Bete fandest Du toll. Mit Tortillachips konnte ich Dich sogar dazu bewegen, zu mir auf die Couch zu springen und Dich auf meine ausgestreckten Beine zu legen. Natürlich gab's die für Dich nur ganz selten. Du warst ein mieser Dieb, wenn was Essbares in Deiner Nähe war. Wir haben so oft darüber gelacht und manches Mal hatte ich Angst um Dich, weil Du wirklich ALLES in Dich reingemampft hast.

Dann waren da die Trennung und die Scheidung und Du warst da. Die ganze Zeit. Immer an meiner Seite, so schwer es auch war. Du warst der einzige Teil meines Lebens, um den es keinen Streit gab. Gott sei dafür gedankt, dass ich sicher sein durfte, Du würdest bei mir bleiben. Nichts war so wichtig. Ich habe so viel verloren, aber nichts davon hätte ich jemals gegen Dich eingetauscht.

Du warst die ganzen Jahre jung, noch vor wenigen Monaten wurdest Du auf vier Jahre geschätzt. Du warst so aktiv und fröhlich, obwohl Du schon ein Senior warst. Du hast gespielt, bist galoppiert, hast Witze gerissen und Streiche gespielt. Irgendwie hat Dir niemand gesagt, dass die Pubertät irgendwann vorbei ist. Wie wunderbar! Ich dachte immer, Du würdest mindestens 12, ein Leonberger Methusalem.

Wann immer Du die Gelegenheit hattest, warst Du im Wasser, ob ich wollte oder nicht, ob es sauber war oder matschig und stinkig. In Seen und Flüssen bist Du geschwommen, Wasser hat Dich genauso glücklich gemacht wie mich. In kleinen Bächen warst Du oft der "lebende Staudamm" und hast versucht sie leer zu trinken. Einige der schönsten Fotos von Dir sind im und am Wasser entstanden. Eins davon landete sogar in der Zeitschrift "Der Hund". Und im Fernsehen warst Du auch mal. Das alles war Dir total wumpe - aber ich war stolz wie eine Königin.

Und ganz plötzlich, so plötzlich bist Du gegangen. Du hast mir keine Zeit gelassen mich darauf vorzubereiten. Den Krebs hast Du vor mir verheimlicht. Ich habe auf Dich geachtet wie auf meinen Augapfel, doch nichts hast Du mich ahnen lassen, nichts konnte Deine Tierärztin ertasten. Vom ersten Zeichen, dass es Dir nicht gut ging, bis zu Deinem Tod sind nur ungefähr 150 sehr hektische Minuten vergangen. Ich habe Dich gehalten und Deinen letzten Atemzug an meiner Schulter gespürt. Dein Lieblingschristian konnte sich auch noch von Dir verabschieden. Ich habe geleugnet, geweint und geschrien. Ich habe Dich gehenlassen müssen. Du bist gegangen, genau wie Du gelebt hast. Geradeaus, klar, keine Debatten, keine Alternativen. Ich bin am Boden zerstört und zutiefst dankbar dafür, dass Du mir keine Wahl gelassen hast. Du wusstest, ich hätte sie nicht treffen können.

Ich habe einmal an Deinem Geburtstag gesagt, Deinetwegen sollte das Leben ewig sein. Ja. Das sollte es sein. In meinem Herzen ist es das auch, dort wirst Du für immer lebendig sein. Du fehlst mir unglaublich! Ich liebe Dich für immer. Du hast mich bedingungslose Liebe gelehrt.

Ich erinnere mich an niemanden, der Dich nicht geliebt hat. Viele dieser Menschen begleiten mich. Es tröstet nicht, aber sie sind da... manchmal glaube ich, sie sind mehr Deinetwegen da als meinetwegen.

Enzo. Du und ich. Wir zwei. Für immer.